Один день Аркадия Давидовича   ::   Черкасов Дмитрий

За сутки до отлета все собрались в номере Грызлова и подняли стаканы за благополучное возвращение на Родину. Брага была хороша, но совершенно не цепляла. Первые два часа. А потом — словно подлые египетские боги набросили на сознание русских туристов непроницаемое черное покрывало...

В общем, спустя двенадцать часов Ортопеда и компанию обнаружили в какой-то маленькой, дотоле неизвестной гробнице в ста километрах от Каира, с полупустой канистрой браги, с трехлитровой банкой из-под соленых огурцов, на дне которой плескался недопитый рассол, распевающих русские народные песни и использующих для освещения безжалостно разломанные деревянные фигурки идолов, вырезанных древнеегипетскими умельцами многие столетия назад. Мумия жреца, похороненного в гробнице, была цинично выброшена из саркофага и валялась в углу, и на его место положили совершенно невменяемого экскурсовода, обернутого, к тому же, в сорванный где-то в городе государственный флаг.

Полицейские комизм ситуации не оценили и навсегда запретили участникам мероприятия въезжать в страну, внеся их имена в память бездушного компьютера...

— Да, там неплохо, только, блин, жарковато, — Армагеддонец отодвинул пустую тарелку и щелкнул пальцами, подзывая официанта. — Тащи-ка, милейший, кофеек и какую-нибудь наливочку...

— Какую изволите? — прошелестел вышколенный «милейший».

— «Мон плезир» есть?

— Разумеется...

— А мне — «Северную», — молвил Клюгенштейн, вытирая губы крахмальной салфеткой.