Хутор   ::   Дяченко Марина

Вытащить сына из тюрьмы. Пять лет жизни. А ей, как выяснилось, оставалось меньше, чем пять лет. Она отдала все без остатка. Игорек вернулся. Ты видел этого Игорька?

Миша молчал. Лампочка чуть покачивалась, бесформенные тени двигались, придавая странному разговору привкус нереальности.

- Стоит этот паскудный Игорек пяти лет жизни? А?

Миша молчал.

- Поедешь, как миленький, автобусом, - задумчиво сказал Анатолий.

Миша молчал.

- Что, трясти тебя будут, деньги выбивать? Займешь денег, приедешь сюда с тягачом. Свадьба сорвется? Так не бросит же тебя невеста, а если бросит - туда ей и дорога... Мать волнуется? Так ты ж звонил! Здоровый парень... Сколько тебе лет, кстати?

- Двадцать, - сказал Миша сухими губами.

- И кажется, что сто лет впереди? Бесконечность? Вот ты пять лет своей будущей жизни отдал бы, не глядя?

- Пять лет? - спросил Миша. Помолчал. Неуверенно улыбнулся. - За то, чтобы тачка завелась? Пять лет?!

- Жалко, - Анатолий кивнул. - Хорошо, пяти лет тебе жалко. Правильное решение... А месяц? Месяц жизни? Всего-навсего?

Невозмутимый хуторянин подался вперед, глаза его блестели. Еще и сумасшедший, устало подумал Миша. Вспомнил эту самую Прокофьевну. И вспомнил непонятно чей ночной крик, тот самый, от которого сердце прилипло к пяткам. Некстати вспомнил - озяб.

- Да запросто, - сказал почти весело. - Месяца не жалко. Тот старик, которым я буду, больной, разбитый...