Хутор   ::   Дяченко Марина

- Свадьба, парень, это не похороны. Можно отложить. Машина - не ребенок. Можно бросить. Все можно. Прокофьевну помнишь? Боялась не дожить до того дня, когда Игорька из тюрьмы выпустят. Потому что Игорьку девять лет светило. И не дожила бы... ну а вышло - так и так не дожила. Но это хоть понятно. Это мать. А ты... - он запнулся. Испытующе уставился на Мишу. На лице его лежала будто подвижная сетка тени. Это метались, облепив лампочку, мелкие крылатые твари. В чашке остывшего чая отражалось темное небо и подсвеченные листья винограда.

Миша представил, как мама отсчитывает в стакан остро пахнущие капли. Тридцать... Сорок... Выпивает залпом. Хотя тревожиться, в общем-то, не о чем. Он взрослый, он дозвонился и телеграмму дал. А с "нанимателями"... вот это плохо. Ничего им объяснить не получится, за этот железный хлам с него снимут и шерсть, и шкуру.

- Я бы что угодно отдал, чтобы эта дрянь все-таки завелась, - сказал он с нервным смешком. - Вся поездка идиотская - сперва меня чуть не ограбили, потом чуть не надули, потом застрял...

- Все, что угодно - это как? - после паузы спросил Анатолий.

Высоко в небе шумели сосны. На стол шлепнулась серая бабочка с обожженными крыльями.

- Ладно, - Анатолий коротко вздохнул и сощелкнул неудачницу на землю. Ладно... хорошо. Может быть, ты прав, это такая мелочь... какой-то там мотор. Старая машина. Зато для тебя это важно... важно?

Миша вздохнул.

Анатолий сцепил пальцы:

- Прокофьевну угораздило... прямо, можно сказать, на твоих глазах.