Падение Вавилона   ::   Молчанов Андрей

Увы!

- Выгде-то работаете? - спросил я.

- Что? А... конечно, работаю, молодой человек, иначе на какие бы "бабки" я бухал?

Это был довод, разящий наповал.

- Я служу в "Лимузин-сервисе", - пояснил Евгений. Собственная машина... "кадиллак", радио... Хорошая зарплата. - Он призадумался. - В принципе, как у летчика гражданской авиации. Если пахать, конечно. А я иногда себе позволяю... М-да. Но что поделаешь?.. - добавил обреченно. - Характер белого офицера, это...

- И где же находится ваш дом? - перебил я.

- Неподалеку. Sheepshead Bay. Знаете такой район? Изумительный, доложу я вам...

- Взглянуть на дом можно?

- Ну сейчас, закончим... - Собеседник выразительно посмотрел на графин.

Я расправился с завтраком, отметив, что приготовлен он отменно и способен выдержать любую критику.

Со жратвой на Брайтон Бич дело обстояло солидно, ничего не скажешь. Магазины ломились от колбас, подвешанных над прилавками, как елочные украшения, сыров, икры и всяческих разносолов, напоминая своим изобилием купеческие лавчонки девятнадцатого века, описанные русскими классиками и мной, выросшему в неплодородную эпоху социалистического строительства, не виданные.

Здесь, на Брайтоне, просто не понимали капризных американцев с их заботами о низкокалорийной пище, не содержащей жиров, увлечениями диетой и всякой там аэробикой.