Падение Вавилона   ::   Молчанов Андрей

Я вернулся в кафе, вывел под руку покачивающегося Евгения, предлагавшего мне продолжить знакомство в приличном ресторане, а не в какой-нибудь жалкой пельменной, и, погрузив его в припаркованный неподалеку "кадиллак", твердо заявил, что, если он сейчас же не отвезет меня осмотреть апартаменты, я продолжу поиски жилья по газетным объявлениям.

- Ты не белый офицер... - разочарованно покривился мой первый американский знакомец, переводя хромированную рукоятку переключения передач, торчавшую из рулевой колонки, в положение езды по прямой.

- Да, - согласился я. - Я всего лишь сержант. И то разжалованный.

До Жениного дома от Байтон Бич мы доехали за неполных пять минут.

Домик был безлико-стандартный, аккуратно облицованный темнокрасным кирпичом, с маленьким задним двориком, драйв-уэем и с гаражом, оснащенным воротами-жалюзи.

Женя поправил нетвердой рукой свои темные очки, плотно уместив их на плоской переносице; разгладил оттопыренным мизинцем короткую, тронутую сединой челочку и сказал:

- Возможен семейный скандальчик, но он тебя не касается. Пошли.

В доме нас встретили две женщины: одна - кривобокая долговязая старуха лет семидесяти в брючном костюме и свалявшемся рыжем парике, другая - брюнетка лет сорока, телосложения также угловато-гнутого, с крысиной мордочкой и отчужденным взглядом, как бы говорившим: а пошли вы все...

- Ты опять пьян! - накинулась старуха на невозмутимого Женю. - Нет денег заплатить за мой зуб, а ты блуждаешь по кабакам!

Старуха изъяснялась на русском, но с сильным акцентом.

- Мама, что взять с этой сволочи, - вступила в разговор дочь.