Подлянка   ::   Сан-Антонио

Убийца навинтил на ствол оружия глушитель, Я обращаюсь к двум другим пациентам — любезным выздоравливающим старичкам.

— Видел ли хотя бы один из вас убийцу, господа?

— Я, — отвечает тот, что постарше.

Он толстый, желтый, с белой лысой головой.

— Я принял его за ночного дежурного и не обратил особого внимания, разглядывая меня, шепелявит этот дед, проживший три четверти века.

— И что же?

— Он обошел все кровати и посмотрел на нас по очереди. Его горло перехватывает от волнения.

— Что было дальше? — не отстаю я. Больной указывает мне на роковую койку и приподнимается на локте, чтобы посмотреть на нее.

— Тогда он вытащил из кармана револьвер и начал стрелять в нашего соседа по палате.

— Ничего ему не сказав?

— Ни единого слова. Впрочем, бедняга спал.

— В некотором смысле, — замечает Берюрье, — это хороший конец. Лично я, если бы мне разрешили выбрать, как помирать, выбрал бы смерть во сне. Просыпаешься у святого Петра, он выдает тебе веночек, а ты еще не просек, что к чему, и разве что не суешь ему двадцатку на чай, потому что считаешь, что это официант…

Я останавливаю Толстяка посреди его рассуждений.

— Где тело? — спрашиваю я маленькую медсестру, прекрасную, как день, когда я ходил собирать клубнику с моей кузиной Иветт.

— В морге больницы.

— Я бы хотел нанести ему короткий визит вежливости.

Нежная девочка не придирается к моим словам и с милой улыбкой ведет меня по коридорам больницы.