Подлянка   ::   Сан-Антонио

Мы садимся в лифт, задуманный и сделанный, чтобы перевозить людей в горизонтальном положении, и приземляемся в хранилище холодного мяса. Покойник лежит на тележке, покрытый простыней, которую киска приподнимает, и я оказываюсь нос к носу с месье лет пятидесяти с хвостиком и самым заурядным лицом. Этот тип был средним французом во всей его красе; ничто не предвещало ему финал от пуль наемного убийцы.

— Кто он? — спрашиваю.

— Его фамилия Лотен, он был булочником, страдал язвой желудка.

— Ну что же, можно сказать, он от нее вылечился, — шепчу я. — Как убийца дошел до его койки?

— Я дежурила, — отвечает симпатичная совальщица градусников, опуская простыню на лицо булочника. — Пришел этот санитар. На плечах у него было наброшено пальто. Он меня спросил, где лежит доставленный днем стекольщик, который выпал из окна.

Я быстро хватаю ее за крылышко. Она даже не пытается вырваться.

Наоборот, этот контакт ей, кажется, приятен.

— Вы видели раньше этого санитара?

— Нет, никогда, но здесь столько персонала… Я подумала, он из другого отделения.

— Дальше?

В комнате холодно, может быть, поэтому девочка прижимается ко мне.

Что вы об этом думаете?

— Я ответила, что он лежит в палате “Б” на койке номер три. — Она розовеет. — Я ошиблась. Этот больной занимает койку номер четыре.

Не знаю, ребята, разделяете ли вы мое мнение (если нет, я не заплачу), но, по-моему, бывают дни, когда ваш ангел-хранитель заслуживает благодарности.