Продавец швейных машинок   ::   Морган Стенли

Я спустил с дивана одну ногу, потом другую, затем подобрал оторвавшуюся голову, ощупью нашел дверь и повернул ключ.

Дверь рывком распахнулась. Передо мной высился шестифутовый блюститель закона, ненавидящие глаза которого смотрели на меня так, будто я был кусочком протухшего камамбера, который имел наглость пристать к подметке его ботинка.

- Выходи, цыпленочек! - злобно гаркнул он. - Подружки заждались тебя в фургончике.

Мне стало дурно.

- Послушайте, - проквакал я. - Это ошибка!

- Ты прав, сынок. Ее допустил твой папаша. Поскупился на презерватив, жмотина.

Удар попал в цель. Я почувствовал, как вскипает кровь в моих жилах.

- Слушайте, я вовсе не из них...! - проорал я.

Полицейский вздохнул.

- Да, конечно. Пошли со мной, сынок...

Я решил не сдаваться.

- Вы только меня выслушайте! Хоть две секунды!

- Тебя силой, что ли, вывести?

- Я продавец! - завопил я. - Я приехал сюда, чтобы продать швейную машинку!

- Скажешь это сержанту! - заорал он. Куда громче, чем я мог даже мечтать. - Топай!

Он стиснул мою руку кулачищем размером с кабанью голову и подтолкнул меня по коридору. Очутившись в прихожей, я не поверил своим глазам. И прихожая, и гостиница лежали в руинах. Как будто здесь произошло танковое сражение. Все картины сорваны, растения выдраны из горшков, бочки с землей перевернуты.

Изумительный белый ковер был разодран или изрезан в клочья и залит кровью, а потрясающий синий костюм-тройка превратился в сорок семерку.