Форс-мажор   ::   Новоселов Дмитрий

– Он всем так говорил в поселке. Хороший парень, добрый.

– В пятницу его убили.

– Жаль, – в ее голосе прозвучала тоска. – Ты хоть на похоронах-то был?

– Да.

– Это хорошо, – она посмотрела мне прямо в глаза и в них я не увидел ничего кроме обжигающей вьюги. – И чего ты испугался?

– Ничего.

– Врешь. Мы помолчали.

– Его жена… вдова хочет, чтобы я разобрался в его делах. Помог выправить ситуацию с деньгами. Дескать, Игорек мне очень доверял и сам говорил, что если с ним что-нибудь случится, то дело поручить мне. А мне не очень хочется в это дело влезать.

– Ничего другого я от тебя и не ожидала.

У меня по-сумасшедшему заколотилось сердце, я кое-как сдерживал дрожь в руках и все-таки смог спросить:

– Мать, почему ты так ко мне относишься?

– Как так?

– Я так и знал, что ты не ответишь!

– Почему же, отвечу, – теперь в ее голосе сквозило снисхождение. – Не хочу быть еще раз кинутой.

– А при чем здесь я?

– Знаешь, есть такая наука – генетика, – усмехнулась она.

– Мать, ты не генетик, ты – всего лишь агроном.

– Я – не «всего лишь», – разозлилась она.

– Хорошо, а вдруг я в тебя?

– Вряд ли. А если в меня, то это – еще хуже.

Я не нашелся, что ответить. Мы молча допили чай, потом я убрал со стола и вымыл посуду. Мать пошла расстилать постель. И, хотя я уже давным-давно отвык ложиться рано, здесь, у матери, даже в выходные приходилось отходить ко сну в девять.