На струе   ::   Факовский Дмитрий

С неба летят хлопья мокрого снега. Март, блядь! Поднимаю высокий воротник пальто и быстро иду в сторону шоссе, ловлю первую попавшуюся машину. Называю адрес.

- Нет, мне не по пути, - говорит усатый водитель в опущенное стекло.

- Десять баксов, - отвечаю я.

- Садись, - водитель открывает мне дверцу.

Подъезжаем к дому Стомпа. Я расплачиваюсь и быстро поднимаюсь по зассаной гопами лестнице.

Я был у Стомпа всего два раза. Честное слово, возвращаться в такую квартирку не особо хочется. Типичная обитель типичного торчка.

Долго звоню в оббитую потрескавшимся дерматином дверь, пока не слышу его шаркающие шаги.

- Привет, Факер, - отворяет дверь Стомп, и пропускает меня во внутрь.

Слава богам, что он не протянул мне руку для приветствия. Даже у такого опустившегося существа как я, это вызовет лишь омерзение и сострадание к человеческой природе.

Сколько я не видел Стомпа? Несколько месяцев, это точно.

Он изменился. Ширка окончательно доконала его: черные круги под глазами, обвисшие плечи, желтая кожа. Кажется, он лишился нескольких зубов.

Запах. Хм, я уже начинаю привыкать.

- Будешь чай? - спрашивает Стомп, проходя в единственную жилую комнату.

- Нет, - слишком поспешно отвечаю я.

В комнате лишь платяной шкаф, ТиВи, раскладной стол, два деревянных стула и кровать… Он, наверное, только что с нее встал: желтая, коричневая простыня…короче…

- Присаживайся, - Стомп показывает мне на стул, сам же падает на кровать.