На струе   ::   Факовский Дмитрий

Я сажусь и в ожидание смотрю на него.

- Нам надо поговорить, - после некоторой паузы бормочет Стомп.

Голос тихий.

- Я, собственно, ради этого сюда и приперся, мудила ты чертов, - зло говорю я.

- Не сердись, Факер, - вздыхает Стомп.

- Проехали, что стряслось-то, - спрашиваю я.

Внутри меня все холодеет от неприятного предчувствия.

- Факер, вы тогда правда трахнули с Алексом на хор Алину? - спрашивает Стомп.

- При чем тут это? - по спине текут горошины холодного пота.

- Я трахал Алину, - начинает причитать Стомп и он, бля, он плачет.

- Ты трахал Алину…, давно? - спрашиваю я.

- Давно, год назад…, - стонет Стомп.

- И что?! - ору я, - ты, сука, вызвал меня только для того, чтобы сказать это.

- Факер, ты пользовался резиной? - спрашивает Стомп.

- Какого хуя? - спрашиваю я.

У меня появляется едва преодолимое желание вскочить и некисло надавать уроду пиздюлей.

Мой голос дрожит. Пользовался ли я? Не помню… Какая на хуй резина, если мы все трое были готовые… мы бля были под всем… это была групповуха… святой господи…

- У меня СПИД, - говорит Стомп тихо.

- Да, ну? - спрашиваю я.

Внутри все оборвалось.

- Уже давно, - шепчет Стомп, - я уже ухожу, друг.

- Как давно? - я пристально смотрю на него.

- Я же говорю, это все, два года, три…, чертова ширка, - плачет Стомп.

- Ты же пользовался резиной, тогда? - спрашиваю я.

Стомп не отвечает. Он лежит закрыв глаза.