Страница:
217 из 218
Мне не нужен ответ.
Почему-то, я думаю про Алекс: фирма, ребята, все такое…надежды, блядь, чертовы надежды.
А еще…Бэкс? Кто еще?
- Может, все же, я приготовлю чай, друг? - спрашивает Стомп.
Все как в тумане. Я - вне реальности. Я вижу себя со стороны.
Факер берет со стола, стоящего возле кровати, тяжелую лампу и начинает наносить равномерные удары по голове Стомпа. Бедняга что-то кричит, пытается закрыться руками. Очередной удар приходится ему между глаз. Слышен неприятный глухой хруст. Факер отбрасывает окровавленную лампу в сторону и тихо уходит, закрывая за собой дверь квартиры. Он спускается по лестнице, застегивает пальто на несколько пуговиц.
Снег все идет. Серый. Холодный и очень мокрый.
Факер медленно идет по улице, тупо глядя перед собой.
Впереди появляется тусклая неоновая вывеска метрополитена.
Факер спускается в метро, роется в карманах, находит какую-то мелочь и покупает себе жетон.
Факер спускается эскалатором и оказывается на перроне.
Резкий звук громкоговорителя возвращает меня в реальность: ОСТОРОЖНО! ПОЕЗД ПРИБЫВАЕТ НА ПРАВУЮ ПЛАТФОРМУ!
На стене висит облупившаяся белая табличка. Черные буквы глася: ВЫХОДА НЕТ.
На перроне толпятся люди: черные, однотипные, мокрые от снега.
Я подхожу к краю платформы, раздвигая человеческую массу, под неодобрительные крики каких-то старушек, и как завороженный смотрю на черные буквы, которые, словно заклинание, звучат в моей голове: "ВЫХОДА НЕТ".
|< Пред. 214 215 216 217 218 След. >|