Пыльца   ::   Нун Джефф

Этот подземный плавательный зал, этот мерцающий зал, моя дочь в центре, такая притягательная в тенях и мраморе. Кольцо странных желаний вокруг нее стягивается, как отдаленные улицы, которые сходятся друг с другом, стоит сложить карту.

Над миром все еще висит зеленая грозовая туча слизи. Внутри — только заикание призраков из заляпанного соплями окна, единственного источника света.

— Снова ты, — говорит моя дочь. — Тебя зовут пассажир Девиль.

— Уже нет, уже нет, — улыбается Крекер. — Просто маскировка. Меня зовут Крекер, шеф полиции.

Его цель кажется такой нежной — мерцающая под водой карта; от ее вида «Казанова» тяжестью обрушивается в чресла. Крекер не может отвести взгляд от цветка, плавающего между бедер девушки, того, что привел его сюда. Он ревнует цветок, ищущий наслаждения на стороне, и чувствует, как взгляд Персефоны с узоров лишайника на древних мраморных стенах царапает его кожу. Все, что надо сделать, чтобы удовлетворить любовницу, — вогнать пулю в цель. Но он боится смерти — и собственной, и чужой. Естественно, он убивал преступников, ничтоже сумняшеся забирал их жизни, но вот так, невинного, такого же страдальца? Он — и сотворить такое?

— Зачем ты пришел? — спрашивает Белинда.

— Мне надо убить тебя. Белинда смотрит на него в упор.

— Я тоже этого хочу, — говорит она.

— Что?

— Все просто. Я хочу, чтобы ты убил меня.

— Но почему?

С него градом льет пот.

— Потому что это правильно.

Разум Белинды сейчас чист и холоден.

Крекер ошарашено делает шаг назад.