Пыльца   ::   Нун Джефф

Его здорово проняло. Простой человек, простые мысли. Он тащит из кармана пистолет, запутывается в ткани, и ему приходится тянуться второй рукой, чтобы освободить его. Потом никак не может высвободить курок.

— Извини… прости меня… — бубнит он. — Извини… Никак не могу… Вот! Пошло!

Наконец пистолет поднят. Из-за собственной неуклюжести Крекер чувствует себя почти нормально. Эта нормальность придает ему смелости. Он больше не пытается самоутвердиться. Может, в этот раз он сумеет удовлетворить Персефону. Он вытягивает руку с пистолетом вперед, так далеко, как только может. Барабан дрожит, ловит крохотные вспышки света из залепленного окна.

Белинда улыбается.

— Ну что, ты готов? — спрашивает она.

— Я… я попытаюсь.

— Тогда вперед. Сделай все как следует.

«Будь мужчиной. Будь же наконец мужчиной», — вот что говорит ему девушка. Несмотря на Плодородие, пульсирующее в его крови, будь же, наконец, мужчиной! Пистолет пляшет в руке. Левой рукой он берется за правую, чтобы успокоить дрожание и прицелиться. Все равно дрожит.

— Ты смеешься надо мной, — говорит Крекер.

— Нет. Я пытаюсь тебе помочь. Мы ведь хотим одного и того же?

Белинда берет с края бассейна стакан с «бумером». Держит его перед лицом.

— Это «бумер». Знаешь, что это? Крекер кивает.

— Ты его пробовал?

Крекер пробовал, но она все равно говорит ему:

— Одна — для оттяга, две — сносят крышу, третья — жди чистой, сексуальной смерти.