Пыльца   ::   Нун Джефф

— Ты хочешь убить себя?

— Если ты мне не поможешь.

— Прошу…

— В этом стакане больше пяти доз, и две я уже выпила. И чувствую себя сейчас очень хорошо, очень сексуально. Ты меня не хочешь?

Пистолет движется сквозь тьму, пытаясь нацелиться на нее. Крекер не может поймать цель. Он боится девушку.

— Прошу… Я… — говорит он. Трясет пистолетом. — Думаю, тебе не стоит…

Белинда опускает язык в стакан. На крошечную долю секунды позволяет «бумеру» обжечь свои нервные окончания.

— Не…

Белинда наклоняет стакан, пока край пленки «бумера» не доходит до губ.

— Этого ты хочешь?

— Нет! — рвется голос копа. Он встает у бортика бассейна. — Нет… да… я… бля! Прошу… все не так! Я просто хотел… не надо никому умирать. Никому… — Крекер слышит, как Персефона кричит у него в голове. — Пожалуйста, — говорит он. — Не делай этого.

— Мы оба этого хотим.

Тень Белинды никогда не была такой текучей.

Крекер потеет. Чихает. Но цель укоренилась, у него появился мотив. Пистолет лежит в его пальцах ровно и точно. Если бы он мог разорвать эту схему — пальцы, рукоятка, курок, свежая кожа молодой девушки! Может, тогда он стал бы свободен от всех проблем. Запах Персефоны кричит на него. Ее вонь заполняет подвал. Все, что ему надо сделать, — нажать на спуск, завершить эту историю. Белинда наклоняет край стакана. Крекер прыгает в воду, как небольшая бомба, и прорывается сквозь тяжесть воды к Белинде.