Сто дней до приказа   ::   Поляков Юрий

Фуражку он где-то потерял.

-- Спит? -- шепотом спрашивает Уваров и вытирает пот.

-- Как мертвый! -- отвечает Шарипов. Цыпленок медленно опускается перед Елиным на колени...

* * *

Воротившись из каптерки в казарму, я тихонько разделся, сложил на табурете обмундирование и полез на свой верхний, "салажий" ярус. Глаза у меня слипались, рот раздирала мучительная зевота, но уснуть я не мог. Казалось, вот сейчас перевернусь на правый бок и отключусь, но ни на правом боку, ни на левом, ни на спине и никак по-другому забыться не удавалось: перед глазами стояла торжествующая рожа Зуба.

"Подумаешь, трагедия! -- успокаивал я себя.-- Трибунал для бедных... И не такое случалось! Завтра на свежую голову разберемся".

А что, собственно, со мной случалось в жизни? Да почти ничего.

Впрочем, именно в армии я впервые попал в настоящую переделку. Во время апрельских учений мы несколько раз меняли расположение лагеря, и какой-то идиот второпях сунул в машину со снарядами "буржуйку", из которой не были выброшены раскаленные угли. Мы уже разбивали палатку на новом месте, когда Шарипов застыл с колышком в руке и проговорил:

-- Ну, сейчас шибанет!

Из-под брезента, закрывавшего кузов, валил густой дым, изнутри светящийся огнем.