Узбекский барак   ::   Черняков Юрий

Похоже, вы остались неудовлетворены тем, что увидели? - спросил доктор Фролов, склонившись над Игорем Андреевичем, когда тот снова пришел в себя.

- Я увидел это письмо. Помните, я о нем вам рассказывал?

- Прекрасно помню. И что?

- Сейчас мне показалось, будто оно написано двумя разными почерками, женским и мужским.

- Странно... - доктор Фролов безостановочно ходил по кабинету. - Хотя... Помните, вы приняли свою маму за вашу дочь? - остановился он. - Тогда два разных запечатления слились в одно из-за их схожести. Похоже, здесь тот же случай.

- Хотите сказать, это были два разных письма?

- Скорее всего. Просто оба ваших запечатления объединила одинаковая реакция вашей мамы. Вы успели что-то прочитать?

- Нет.

- Вы его не читали, а разглядывали. Вам было мало лет, и потому вы смотрели на письма, как на картинку... Ваш взгляд не читал построчно, а беспорядочно блуждал по исписанной бумаге, не фиксируя внимания на отдельных словах.

- Так оно и есть, - Игорь Андреевич признательно смотрел на доктора Фролова. - Зато я увидел сложенной разорванную фотографию моего отца. Я ведь забыл, как он выглядит. Мать карточку порвала. А когда она ушла, я ее собрал.

Эти групповые снимки отец присылал с фронта. Мать находила его сразу и сквозь слезы любовалась: отец всегда выглядел юным и улыбчивым среди серьезных однополчан, казавшихся пожилыми. Лицо матери вспыхивало от радости, когда приходили эти красноармейские треугольники или открытки с обязательным девизом в верхнем углу: "Смерть немецким захватчикам!". А однажды, когда ее не было дома, принесли толстый конверт.