Узбекский барак   ::   Черняков Юрий

Мать прочитала это письмо ночью. В тот день она пришла поздно, когда он уже заснул. Его разбудили ее сдавленные рыдания. Приподняв голову, он увидел при тусклом свете керосиновой лампы вздрагивающие острые плечи. Потом она рвала фотографии отца.

- Это письмо от папы? - спросил он.

Она замерла, быстро вытерла глаза и только потом обернулась, постаравшись улыбнуться.

- Нет, - сказала она. - Спи.

Ночью, когда он захныкал во сне, она легла с ним рядом. Он заснул, но вскоре его разбудило беззвучное содрогание ее тела. Мать опять плакала, стараясь его не разбудить. Он лежал, замерев и боясь пошевельнуться до самого утра. А когда она ушла на работу, он вытащил из мусорного ведра обрывки разорванного письма и фотографии. Сложил их и стал вглядываться в начертания непонятных букв, стараясь понять, что ее так расстроило. Потом спрятал под свой матрас и, когда она уходила на работу, снова разглядывал. Наконец мать застала его за этим занятием. Она молча и ожесточенно вырвала их у него из рук, и больше он их не видел.

- Вы действительно хотели бы прочитать эти письма? - спросил доктор Фролов, стоя над пациентом, сидящим в кресле. - Вы уверены, что это необходимо?

Он выглядел более усталым, чем обычно, но садиться по-прежнему не желал.

- Да. Я вам заплачу.

- Бросьте, - махнул рукой доктор Фролов. - Куда вы так спешите?

- Не тот возраст, чтобы откладывать... - пожал плечами Игорь Андреевич.

- Сделаем так.