Варшава   ::   Козлов Владимир

Антон говорит:

— Прикинь — если б Малиновская у нас кофту купила? Я б ей пару сотен скинул, по старой памяти… Она, в общем, ничего была тетка…

Мы смеемся.

Народу — все больше и больше. Из толпы выныривает пацан. Лет шестнадцать, пострижен налысо.

— А, вот — кроссы ничего! Какой размер, сорок второй?

— Да, — говорю я.

— Вот как раз деньги за практику получил, половину мамаше, половину себе. Мерить не буду. И так видно — самый раз.

Пацан отсчитывает деньги. Я достаю из сумки второй кроссовок, отдаю ему, сую купюры в карман. Пацан кладет кроссовки в пакет, отходит.

Антон хохочет.

— Молодец, так и надо этих лохов. Они ж у тебя сорок первый были, да?

— Может, еще назад придет…

— Не придет. А если и придет — скажешь: ничего не знаю, ты вообще не у меня покупал.

Три часа. Мы — голодные и замерзли. Я продал весь свой товар — немного дороже, чем брал, почти окупил поездку. У Антона еще много не продано.

— Все, надо сваливать, — говорит он. — А то рэкетиры доколупаются. Обычно они не трогают, у кого мало шмоток, но под конец базара могут залупнуться.

***



Идем с папой к остановке. Он несет мою сумку, в ней — банки с вареньем и овощными салатами.

— Ну что, не получился из тебя бизнесмен? — спрашивает папа.

— Почему «не получился»? Я ж не прогорел. Еще и на кассетах что-то заработаю…

— Дело не в этом, Володя. Надо, чтобы каждый занимался своим делом, понимаешь? Только в своем деле ты можешь чего-то добиться.