Варшава   ::   Козлов Владимир

А эти ребята, которые ездят на старых «фордах», — на них равняться не надо. Каждому свое, ты понимаешь? «Йедем дас зайне», как это звучит по-немецки.

— Можно подумать, я знаю, чем мне надо заниматься…

— И неудивительно, что не знаешь. Это — дело непростое. Я вон только после армии понял… Так что у тебя время еще есть.

Он сует руку в карман, вынимает потертую зеленую купюру.

— Держи.

— Что это?

— Пять долларов. Тебе на жизнь.

— Не надо.

— Бери-бери.

— Мама знает?

— Не важно.

Под навесом остановки — никого. Папа ставит сумку на лавку, садится.

Я подхожу к краю тротуара. Улица пустая, на стоянке такси — два частника: «жигули-восьмерка» и сорок первый «москвич». Со стороны магазина идет, шатаясь, мужик в очках.

Я спрашиваю папу:

— До которого часа троллейбусы ходят?

— Должны до часу ночи…

— А вдруг — уже не будет?

— Не волнуйся, что-нибудь придумаем.

Пьяный останавливается.

К нему подходит стриженый налысо бык в черной кожанке из кусков.

Пьяный спрашивает:

— Тебе налить?

Он расстегивает ветровку, достает открытую бутылку водки, в ней — почти половина. Бык улыбается.

— Ты что, тебе наливают все туда?

— Да нет, я с дня рождения… А что тебе не нравится?

— Все заебись, только ты поменьше базарь, а то я — художник неместный, попишу и поеду.

— Какой ты художник, я не знаю.