Садовник   ::   Могилевцев Сергей

Или на веранде сидят, чай пьют в кругу семейства, в кресле плетеном покачиваются.

Подходим, смотрим через дырку в заборе. Дача. Заросли бузины. Крыжовник. Беседка. Садовник. Рядом с ним женщина. Жена, наверное, Мальчишка веснушчатый бегает. Мирная картина семейной жизни мирной.

Стол деревянный. Молоко в стаканах. Клубника в тарелке. Игрушки по столу разбросаны. Обычные вроде. Куклы. Солдатики оловянные. Солнечной системы модель. Действующая. Планетки — шарики вокруг нее крутятся.

Приглядываюсь. Не так что-то. Планеток-то всего лишь пять. И солнышко посередине красное. А ведь желтеньким быть должно. Я это твердо знаю. Не наше солнышко. И планеты не наши. Не так расположены. Смотрю на третью от светила, а она вдруг вспыхивать начинает. Увеличиваться прямо на глазах. А потом словно бы окошко открывается. Города успеваю заметить. Не наши города. Не земные. Людей вижу.

И волосы на голове дыбом встают. Не земные люди это, не наши. В чем отличие, сразу сказать затрудняюсь. Но словно бы карикатуры на живого человека по улицам ходят. Планетка же пуще прежнего светится от взгляда моего. Эффект такой, что ли? Или иные причины действуют? А женщина у сынишки спрашивает, зачем планетку засветил, зачем балуется.

— Это не он, — Садовник ей отвечает. — Это братья наши земные, что за забором стоять изволят. Гаси, сынок, игрушку свою, побаловались, и хватит.

И тишина. Исчезло все. Лишь солнца внеземные то встают, то заходят. Топиться от тоски впору. Пруда вот только рядом нет. Да я и не Офелия — плавать умею.