Садовник   ::   Могилевцев Сергей

На контакт, однако ж, не отваживаюсь, аппаратуры с собой не имея. Трансляторов всяких там, переводчиков электронных, ну и так далее. Это еще прошлое мое земное во мне живет. И хорошо, что живет! Потому что от него, моего земного прошлого, я отрекаться не собираюсь. Что бы мне здесь не показывали. Что бы не предлагали.

И вдруг — господи, счастье-то какое! Человек! Наш, совсем наш, земной!

— Родной ты мой!

Бросаюсь. Обнимаю. Слезы на глазах у обоих. Энтузиаст это. Третий год здесь. Все уже понял. Все осознал. Или его заставили понять, заставили осознать?

— Юный друг, — говорит мне, — забудьте про аппараты свои. Огород ведь здесь. И дорога сия трансгалактическая уходит через него в бесконечность. И не нужны нам для мирного сосуществования машины, а нужно лишь чуточку внимания одного к другому. (Это, между прочим, верно, с этим я не спорю.)

А на горизонте, как мираж, в кресле плетеном Садовник сидит, на нас смотрит, головой одобрительно кивает. Мол, давай, валяй, брат, излагай истины, кровью и потом выстраданные. И солнца иные, в такт кивкам его, то взойдут, то исчезнут. Красные. Желтые. Зеленые. И тишь при этом неимоверная. И мурашки по коже от тишины этой жуткой бегают.

Дальше идем. Садовые участки за собой оставляем. Небольшие, дачные, с домиками легкими, с огородами, с теплицами. А в огородах садовники, с нашим схожие, землю лопаточками копают, грядки рыхлят, листья в кучу сгребают.