Музыка души (пер. Г.Бородин)   ::   Pratchett Terry David john

Бармен наклонился вперед.

– Мог я видеть вас раньше?

– Я БЫВАЛ ТУТ ЧАСТЕНЬКО, ДА. НА ТОЙ НЕДЕЛЕ В СРЕДУ, НАПРИМЕР.

– Ха! Да, в тот раз творились тут дела! Бедного старого Винса в тот раз зарезали.

– ДА.

– Просто напрашиваешься, называя себя Винсентом Неуязвимым.

– ДА. И НЕТОЧНО, ВДОБАВОК.

– Стражники сказали, что это самоубийство.

Смерть кивнул. По стандартам Анк-Морпорка, прийти в «Залатанный Барабан» и представиться Винсентом Неуязвимым – чистое самоубийство.

– В ЭТОЙ ВЫПИВКЕ ГУСЕНИЦЫ.

Бармен покосился на его напиток.

– Это не гусеница, сэр, – сказал он. – Это червяк.

– А, ЭТО ГОРАЗДО ЛУЧШЕ, ТАК, ЧТО ЛИ?

– Он и должен там быть, сэр. Это же что-то мексиканское. Они кладут туда червя, чтобы показать, насколько оно крепкое.

– ДОСТАТОЧНО КРЕПКОЕ, ЧТОБЫ ТОПИТЬ ЧЕРВЕЙ?

Бармен почесал голову. Он никогда не смотрел на это с такой точки зрения.

– Просто что-то такое, что пьют люди, – высказался он неопределенно.

Смерть взял бутылку и поднял ее на уровень того, что у людей называется глазами. Червь одиноко вращался в жидкости.

– НУ И КАК ОНО? – спросил он.

– Ну, этот сорт…

– Я НЕ С ТОБОЙ РАЗГОВАРИВАЮ.

– Позавтракать? – переспросила Сьюзан. – То есть, ПОЗАВТРАКАТЬ?

– В это время положено завтракать, – сказал Аркканцлер. – Сто лет не доводилось позавтракать с очаровательной юной дамой.