Лига Ночь и туман   ::   Моррелл Дэвид

Розенберга затошнило. Шантаж никогда не кончится. Можно лишь купить время, но это лимитируемые поставки. Они будут продолжаться, пока у него есть деньги. Он подумал о товаре на корабле, идущем в Средиземное море, и пришел к выводу, что теперь это реальная опасность.

- Сколько вы хотите? - спросил Розенберг.

Блеск в черных как уголь глазах капитана не успокоил его.

3

Сент-Пол, Миннесота. Пересекая коктейль-холл в направлении мужчины в левой кабинке у задней стены зала, Уильям Миллер старательно изображал приветственную улыбку.

По телефону мужчина представился как Слоэн. Он сказал, что работает на "Ассошиэйтед Пресс" и хотел бы поговорить от отце Миллера.

Слоэн имитировал улыбку Миллера и встал, протягивая ему руку.

Они оглядели друг друга.

- Что вам прислали? - спросил Слоэн. - По телефону вы сказали что-то о мерзости.

- Вы действительно репортер?

- Вот вам крест.

- Дерьмо, - Миллер сглотнул, он был отвратителен сам себе. - Извините, когда вы позвонили, я вышел из себя. Я подумал...

- Именно поэтому я здесь. Чтобы поговорить об этом. - Слоэн указал на кабинку.

Они сели друг против друга. Слоэну было около тридцати пяти лет, это был невысокий человек с широкой грудью, редкими черными волосами и умными глазами.

- Что вы имели в виду под мерзостью? - спросил он.

- Фотографии.

- Чего?

- Нацистских концлагерей. Трупы, пепел, - Миллер потер лоб. - Боже. Мой отец исчез.