Новое платье короля   ::   Абрамов Сергей

- Ты _жил_, старик, и не считал, что пишешь для музея. Ты просто писал, потому что не мог не писать, а вокруг тебя дюжие молодцы уже возводили музейные стены, наводили глянец и сдували пылинки. И ты поверил, что ты музей. Сам себе экспонат, сам хранитель, сам научный сотрудник. И стал, как водится, увеличивать экспозицию. Вон до чего наувеличивал, - черт кивнул в сторону книжной полки, где красовались многочисленные книги авторства Алексея Ивановича. - Мне жаль тебя, старик, твой пламенный мотор давно уже не фурычит.

- Ты злой, зло-о-ой, - протянул с болью Алексей Иванович.

- Ангелы добрые. У них лютни и арфы. Ангелов вокруг тебя - пруд пруди, и все живые, все во плоти. А ты черта придумал. Вот он я. Чего тебе надобно, старче?

И Алексей Иванович произнес наконец заветное:

- Верни мне молодость.

Черт мерзко захихикал, забил хвостом по футляру от "оливетти", потер ладошки.

- А взамен ты отдашь мне свою бессмертную душу?

- Бери.

- На кой она мне хрен? План по душам я давно перевыполнил... Впрочем, разве что для коллекции? Актеры, у меня были, спортсменов - навалом, а вот писателей... Но с другой стороны - неходовой товар.

- А Фауст?

- Нашел кого вспомнить! С ним сам Мефистофель работал, специалист экстра-класса, наша гордость. И то - чем все кончилось, читал?

- Верни мне молодость, черт, - настойчиво повторил Алексей Иванович.

- Вот заладил... - раздраженно сказал черт.