Полет аистов   ::   Гранже Жан Кристоф

Вволнующей тишине летнего вечера я наблюдал за поведением хищных птиц. Меня поразили их удивительное изящество и легкость, так не свойственные человеческим существам. Глядя на этих пернатых, я понял, что нет ничего более таинственного, чем мир птиц, чем их природная грация, когда они мчатся, рассекая крыльями небо.

Наконец, Жоро тоже уселся на землю, пристроившись рядом со мной, и отложил в сторону бинокль. Он принялся свертывать сигарету. Я посмотрел на него и понял, почему он не захотел пожать мне руку. Его руки были изуродованы ревматизмом. Первые фаланги пальцев скрючились под прямым углом. Как у актера Жюля Берри, умело использовавшего свое увечье в довоенных картинах. Как у Джона Кэррадайна, снимавшегося в фильмах ужасов: тот не мог даже пошевелить своими окаменевшими костяшками. Между тем Жоро свернул папиросу за несколько секунд. Прежде чем закурить, он вновь заговорил:

- Сколько тебе лет?

- Тридцать два.

- Там, у себя во Франции, где ты живешь?

- В Париже.

- Ах, Париж, Париж...

В устах этого пожилого человека затасканное восклицание приобрело неожиданно глубокий смысл. Жоро закурил папиросу и устремил взгляд к горизонту.

- Бём заплатил тебе, чтобы ты отправился вслед за аистами?

- Именно так.

- Классная работенка! Думаешь, тебе удастся разведать, что с ними произошло?

- Надеюсь.

- Я тоже надеюсь. Ради Бёма. Если не получится, он помрет.