Сильные мира сего (Конец людей - 1)   ::   Дрюон Морис

- Сколько вам лет, Симон? - глухо спросил он.

- Тридцать три.

Старик вздохнул. Он почти не различал в полумраке Изабеллу и сиделку, которые неслышно двигались по комнате.

В это мгновение смотревший на него Симон с завистью подумал: "В моем возрасте Ла Моннери был уже знаменит, успел немало создать, и все женщины поклонялись ему". И в утешение сказал себе: "Я принадлежу к числу людей, к которым известность приходит поздно".

- У меня недостанет времени... - прошептал старый поэт, грустно покачав головой.

Симон и Изабелла решили, что речь идет о чтении диссертации.

- Вы устали, дядюшка? - спросила Изабелла. - Я уберу...

- Нет, нет, не то, - проговорил умирающий, ухватившись за пюпитр. Нет... Симон, прошу вас... мои бумаги, мои черновики... заклинаю вас... никаких писем раньше чем через пятьдесят лет.

В глубоком волнении Симон молча наклонил голову в знак согласия. Изабелла отвернулась, по ее лицу ручьем текли слезы. Найдя какой-то предлог, она поспешила выйти из комнаты: у нее не было сил наблюдать эту агонию при полном сознании.

Воспользовавшись тем, что племянница вышла, а сиделка чем-то занята в ванной, старик шепнул Симону:

- ...чем писать.

Симон подал ему листок бумаги и свою авторучку, невольно подумав при этом: "Жан де Ла Моннери напишет свои последние строки моей ручкой".

Перо плохо слушалось поэта. Неразборчивым почерком, царапая бумагу, он с трудом вывел: "Я вас очень любил".