Страница:
8 из 83
У тебя ведь была малярия, не так ли, папаша?
"Папаша"? Неужели я выгляжу таким старым? Конечно, Диксону было лет двадцать, но тот, кто не служил, наверняка дал бы ему тридцатник.
- Да, - ответил я. - Она еще не прошла.
- Я слыхал, это настоящее проклятье. Жар, озноб. А что, черт возьми, у тебя еще какие-то другие ранения?
- Не думаю.
- А что это у тебя на башке?
Он имел ввиду мою перевязанную голову.
- Я сам это сделал. В одной больнице на Гавайях.
- Да?
- Да. Мне не понравилось то, что я увидел в зеркале.
- Мне это знакомо, - сказал он. Потом зевнул. - Похоже, ты поэтому в МО четыре.
- Что это?
- Мужское отделение, четвертый этаж. Всех неудавшихся самоубийц привозят сюда.
- Я не самоубийца, - сказал я, потягивая сигарету.
- Тогда не переживай. Здесь всего шесть этажей. Хуже на тех этажах, что у тебя над головой. Чем тебе будет лучше, тем ниже ты будешь спускаться. Доберешься до МО один, а уж там тебе будет хорошо, как дома, где бы он у тебя ни был.
- Где бы ни был, - согласился я.
- О! Извини. Я забыл.
- Я тоже.
Он усмехнулся и засмеялся.
- Да ты азиат!
Я понял, что он имел в виду, не знаю как, но я понял это. Этим словом называли всякого, кто так долго служил на Дальнем Востоке, что превратился в психа - настоящего психа, который сам с собой разговаривает и имеет свой собственный, изуродованный мир.
- А ведь ты тоже морской пехотинец, - сказал я.
- Да. Уж это ты о себе помнишь, правда, приятель? Не удивительно.
|< Пред. 6 7 8 9 10 След. >|