Подлянка   ::   Сан-Антонио

— Хоть я и “литератор”, но тайны не люблю, — говоритон.

Он подбирает с полу пуговицу от рубашки, только что добившуюся независимости.

— Когда я решил лечь в больницу, — тихо говорит анализатор Паскаля, — то отвез моих кошек к старой знакомой, квартиру запер, а ключ положил в карман…

Он смотрит на меня, будто сомневаясь, продолжать или нет.

— И что же? — подбадриваю его я, чувствуя, что во мне растет интерес.

Его грустные близорукие глаза наполняются безграничным простодушием.

— А то, мой юный друг, что я провел в больнице два месяца и вернулся домой сегодня утром. По дороге сюда я заехал взять моих друзей, — добавляет он, показывая на кошек. — Мы радостные приезжаем домой, я вхожу, и тут же меня кое-что удивляет…

— Что? — каркаю я.

Он поднимает руку, как когда-то в классе, когда хотел добиться тишины.

— Меня смутило нечто неуловимое.

— Что? — квакаю я, надеясь, что лягушачий язык будет доходчивее вороньего.

— Тик-так, — отвечает он.

— Бомба? — с надеждой спрашиваю я. Кончики его пальцев, высовывающиеся из манжет, нервно стучат по столу.

— Нет. Часы!

Он мне показывает на маленькие нефшательские часы, стоящие на камине.

— Ну и что? — блею я.

В его взгляде появляется сочувствие.

— Вы служите в полиции, и такой необычный факт не вызывает у вас удивления? — смеется Морпьон.

— А что в нем необычного?

— Эти часы надо заводить раз в неделю.